On ne pleure plus les poètes

Les « R.I.P » imbéciles pullulent sur les réseaux sociaux.

Mais quand un poète disparaît, rien.

On ne pleure plus les poètes.

 

 Sur la tour de Babel, Wislawa Szymborska (1923-2012), traduit du polonais par Piotr Kaminski.

— Quelle heure est-il ? Oui, je suis heureuse,

Il ne me manque plus que la clochette au cou

Qui tintinnabule au-dessus de toi, endormi.

—N’as-tu pas entendu l’orage ? Le vent cogna contre les murs

La tour bâilla comme un lion, de son énorme porte

Aux charnières qui grincent. — Aurais-tu oublié ?

Je n’avais sur moi qu’une robe ordinaire,

Grise, fermée à l’épaule. — Et tout de suite après

Le ciel se déchira en cent mille éclairs.

— Comment pouvais-je entrer ? Tu n’étais pas seul.

— Je vis soudain des couleurs d’avant l’existence de la vue.

— Dommage que tu ne puisses rien promettre. — Tu as raison,

C’était peut-être un rêve. — Pourquoi mens-tu ?

Pourquoi m’appelles-tu de son prénom ?

Tu l’aimes encore ? — Oh oui, j’aimerais

Que tu restes avec moi. — Je ne t’en veux pas,

J’aurai dû le deviner moi-même.

— Tu penses toujours à lui ? — Mais je ne pleure pas.

— Et c’est tout ? Personne jamais comme toi.

Au moins es-tu sincère. — Sois tranquille,

Je quitterai la ville. — Sois tranquille,

Je partirai d’ici. — Tes mains sont tellement belles.

C’est une vieille histoire, la lame

Est passée à travers sans toucher l’os.  De rien

Mon cher, de rien vraiment. — Je ne sais pas,

Je ne veux pas savoir l’heure qu’il est.

euse,

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A propos godsaveculture

Dernier ouvrage paru Briques à branques, Editions Cours Toujours. (Autres titres parus : Los Angeles 32, Michalon, 2008 / Les voyages égoïstes d'Antoine Ordana, Barley, 2010 / Mazurka, Mercure de France, 2012) filipemoreau@orange.fr
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